por Morgana Luiza Verdi*
- Filha, mandei fazer aquela moldura preta que você pediu, fica pronta no fim da tarde. O preto do luto.
- Obrigada pai, acho que vou pendurar aqui, perto do diploma do ensino médio.
Relíquia. O que pouco fica do que passou, a lembrança de uma página virada. Pode ser encaixotada e ir pro museu, ou se juntar àquelas coisas que se guardam no relicário íntimo das mágoas. Irreversível. A guerra de 80 mil jornalistas seguiu o curso natural das coisas, 8 ministros e poder demais sob conhecimento de menos.
Inevitável talvez para um país que confunde liberdade de expressão com atividade de comunicação. Desigual. “Não existe no exercício do jornalismo nenhum risco que decorra do desconhecimento de alguma verdade científica”, disse a má língua de Cezar Peluso, ministro do STF. O mesmo erro que confunde doutor com bacharel em ciências jurídicas. O mesmo erro que perdura há anos numa sociedade de hierarquia e status míopes. O mesmo erro que confunde dom com aperfeiçoamento. O mesmo erro, na mesma casa.
Não existe mais campanha ou motivo para a luta. Talvez nunca tenha existido, ou insistido. Jornalistas-historiadores, jornalistas-professores, jornalistas-promotores, mas não jornalistas “ajornalistas”. Intimidade com as letras forma grandes escritores, intimidade com as pistas, grandes investigadores. Jornalistas não precisam de intimidade! Certo? Sequer precisam de diploma.
Busco, pago, penduro. Contemplo a moldura preta que o envolve ainda fresco, mas sem utilidade. Relembro os sonhos de caloura e acordo formada e desrespeitada. Pego meu Código e meu caderno, já são 18h45, vou para a faculdade. “Devia fazer um curso mais forte filha”! Ah, se tivesse ouvido o conselho antes. Mais dois anos e um diploma válido. Mais dois anos e uma profissão regulamentada. Mais dois anos, uma prova da OAB, certa experiência e umas promessas. Talvez essa vida de ministro seja boa mesmo.
* formanda em Jornalismo e acadêmica do curso de Ciências Jurídicas
- Obrigada pai, acho que vou pendurar aqui, perto do diploma do ensino médio.
Relíquia. O que pouco fica do que passou, a lembrança de uma página virada. Pode ser encaixotada e ir pro museu, ou se juntar àquelas coisas que se guardam no relicário íntimo das mágoas. Irreversível. A guerra de 80 mil jornalistas seguiu o curso natural das coisas, 8 ministros e poder demais sob conhecimento de menos.
Inevitável talvez para um país que confunde liberdade de expressão com atividade de comunicação. Desigual. “Não existe no exercício do jornalismo nenhum risco que decorra do desconhecimento de alguma verdade científica”, disse a má língua de Cezar Peluso, ministro do STF. O mesmo erro que confunde doutor com bacharel em ciências jurídicas. O mesmo erro que perdura há anos numa sociedade de hierarquia e status míopes. O mesmo erro que confunde dom com aperfeiçoamento. O mesmo erro, na mesma casa.
Não existe mais campanha ou motivo para a luta. Talvez nunca tenha existido, ou insistido. Jornalistas-historiadores, jornalistas-professores, jornalistas-promotores, mas não jornalistas “ajornalistas”. Intimidade com as letras forma grandes escritores, intimidade com as pistas, grandes investigadores. Jornalistas não precisam de intimidade! Certo? Sequer precisam de diploma.
Busco, pago, penduro. Contemplo a moldura preta que o envolve ainda fresco, mas sem utilidade. Relembro os sonhos de caloura e acordo formada e desrespeitada. Pego meu Código e meu caderno, já são 18h45, vou para a faculdade. “Devia fazer um curso mais forte filha”! Ah, se tivesse ouvido o conselho antes. Mais dois anos e um diploma válido. Mais dois anos e uma profissão regulamentada. Mais dois anos, uma prova da OAB, certa experiência e umas promessas. Talvez essa vida de ministro seja boa mesmo.
* formanda em Jornalismo e acadêmica do curso de Ciências Jurídicas
Nenhum comentário:
Postar um comentário